Keine Gnade, keine Gefährten

Seit zwei Jahren ist jemand in meinem Haus. Nie wird etwas gestohlen. Ein Stuhl verrutscht um einen Zentimeter. Ein Buch liegt mit dem Gesicht nach unten. Ein einzelnes Sandkorn erscheint auf meinem Kissen – immer nur eines, so wie ein Wolf eine Stelle markiert, an die er zurückkehren wird. Ich weiß, dass es ein Wolf ist. Ich kann ihn riechen. Ich habe ihm Nachrichten hinterlassen; er antwortet nicht. Dann rettet er mir in der Gasse hinter meinem Laden das Leben, und ich sehe endlich sein Gesicht. Tomas Vane. Hafenmeister. Still. Beinahe freundlich. Er hat gewartet, bis ich stark genug bin, die Bindung zu überleben – denn der Wolf in seinem Blut wird mich töten, wenn wir jemals weiter gehen als bis zu einem Kuss. Das akzeptiere ich nicht. Ich nehme mir einen Monat. Ich lerne die Klinge, ich lerne die Zaubersprüche meiner Großmutter, ich lerne seinen Fluch. Zur Sonnwend nähe ich einen Zauber in das Futter seines Mantels. Von nun an wird nicht mehr nur er derjenige sein, der beobachtet.