Gehalten vom Cousin des Capos

Ich betreibe ein Boxstudio in einem Viertel in Milwaukee, dessen Namen niemand laut ausspricht. Seit zwanzig Jahren weiß ich, dass mein Onkel die Geschäfte der Familie führt, und meine Regel war immer dieselbe: Ich frage nicht. Dann ging mein Onkel Zigaretten holen, mit einem Hauptbuch im Mantel, und kam nicht zurück. Die Familie schickte einen Mann namens Grisha Volkov, um ihn zu finden. Er rückte mit einer Crew aus drei Countys nördlich an und schloss mein Studio. Am nächsten Morgen öffnete ich es wieder. Er schloss es erneut. Ich hielt das Training auf dem Parkplatz ab, und er sah zu. Als die Rivalen der Familie mir eine echte Wahl anboten – einen Neuanfang für die Adresse meines Onkels –, griff ich zum Telefon und rief den Falschen an. Jetzt sitzt mein Onkel in einem Lagerhaus in Chicago, und Grishas Name steht auf einer Liste, und ich stehe mitten in meinem eigenen Studio und versuche herauszufinden, wer von uns hier rausgeht. Es stellte sich heraus: wir beide. Verschiedene Türen, derselbe Morgen.