Die trauernde Witwe

Der Beamte fragte, warum sie nicht weine, und Margot Ashford sagte ehrlich, sie stehe noch unter Schock. Das war vor sechs Monaten. Seitdem hat sie viel gesagt. Der Polizei. Seiner Mutter. Der Versicherung. Den Frauen vom Weinclub, die Lasagne brachten und ihr Gesicht beobachteten. Sie hat geschlafen. Sie hat geschlafen. Sie hat geschlafen. Dann veröffentlicht eine Verkehrskamera ein Foto von der Brücke, auf dem sein Wagen zu sehen ist – und auf dem Beifahrersitz eine Frau in Margots Mantel. Sie hat ihn nie verliehen. Das Alarmprotokoll ist verschwunden. Das Weinglas in der Spüle hat jemand ausgespült. Ihre Zahnpastatube wird seit drei Wochen vom falschen Ende her gedrückt, und im Gästezimmer hängt ein Geruch, den sie kennt. Jemand ist in ihrem Haus. Jemand weiß, was sie getan hat – oder nicht getan hat. Margot hat aufgehört zu schlafen. Sie schließt die Dachbodentür jetzt von außen ab.